El, no necesita presentación; es uno de los blogueros mas visitados y mas
comentado desde hace varios años. Mi propósito, es dedicarle un humilde
homenaje a este señor que escribe estupendamente,
digno de un libretista de la academia en todos sus rubros, tanto cinematográficos,
televisivos, escritos o radiales.-
Sus entregas están llenas de ingenio que van desde lo mas
sencillo, pasando por el titubeo, culminando en un enigma, donde el lector entre
actúa con sus comentarios, dando sus sentires.
Con más de 236.000 visitas y más de 3800 miembros, recoge en cada entrega
arriba de 200 comentarios. Se le hace difícil contestar a todos, pero el, encuentra
el turno para poder estrechar un cariño cibernético.-
El, es traductor literario español-portugués y licenciado en
Psicología. Nacido en Angra dos Reis,
Rio de Janeiro, Brasil. Actualmente vive en Buenos Aires, Argentina, allí
ejerce su profesión de Psicólogo en Instituciones privadas y en su consultorio
particular. También se desempeña como docente universitario en la Facultad de
Psicología de la Universidad de Buenos Aires y en la Universidad Abierta Interamericana.-
Después de muchos años de recorrer editoriales y agentes
literarios sin ningún éxito, creyó que había llegado el momento de reconocer su
fracaso. Pero no fue así, comenzó con la tarea que consideró más fácil, comenzó
a escribir cartas durante un año, no
teniendo resultados positivos hasta que una mano amiga le sustrajo dichas
cartas y las llevo a una editorial y en poco menos de cinco meses surgió, “El
escritor realizado” -así se llamó la obra-
Escribe profesionalmente desde el año 1994 y hasta hoy
publicó dos libros de cuentos. El primero, “Verdades en el laberinto” y el segundo
libro se publicó en mayo del año 2005 y su título es “Habitación Disponible”.-
El se presenta, diciendo que no le pidan que diga la Verdad,
algo en el intenta escribir cosas bellas. Tiene la desgracia de no poder
escribir con el estómago lleno, o con dinero en el bolsillo, o con una vida
amorosa plena. Su inspiración nace en la insatisfacción. No le hablen de
apremios, sus textos son un intento
desesperado por ponerle palabras a lo que le falta...
HUMBERTO DIB: es su nombre y para mi, es un enorme honor brindarle
esta entrega de mi archivo, a una persona que en poco tiempo de saber de buena
tinta, hemos cosechado una amistad, de esas que nacen…así…de forma espontanea…los
invito a leer una entrega de las tantas que tiene, la he elegido por ser muy
ingeniosa, muy fresca y muy placentera…ahí va:
¿De quién es este muerto?
Estaban todos hablando. Estaban todos muertos.
-Ay, Irma, hoy ando con un dolor de espalda terrible,
llevo 15 años en la misma posición, no aguanto más.
-Quédese tranquila, Nélida, ya se va a acostumbrar, yo
hace 60 años que estoy así, ni me acuerdo del dolor.
-Claro, Irma, pero es que a usted ya se le desintegraron
las vértebras, así cualquiera…
Estallaron en una risa.
-Siempre tan cínica, Nélida, no se puede tener una
conversación seria con vos.
-¿Con “vos”?, se le pegó el “vos”, Irma, antes usted
decía “contigo”.
-Claro, como ahora no puede escuchar las radionovelas de
Alberto Closas, habla de "vos", Irma perdió sus aires de española.
Otra vez las risas.
-No sólo que no escucho mis amadas radionovelas, sino que
me contagié el “vos” de esos de ahí abajo.
-Un poco más de respeto, che, patroncita, que “esos”
tienen nombre y apellido.
-No nuestro apellido, por cierto, no se olviden que
ustedes están acá de prestado, esta es la bóveda de los Quintana Lafinur.
-No es culpa nuestra, doña Irma, el patroncito Raimundo
era un santo varón y permitió que todos los peones de la estancia descansáramos
aquí.
-¡Por favor, ocho desconocidos! Encima el abuelo Raimundo
falleció en el naufragio del Arkansas, así que ni siquiera lo tenemos acá para
que se haga cargo de esta irregularidad. ¡Cómo se lavó las manos!
-Se lavó más que las manos, Irma, imagínese que está en
el fondo del Atlántico.
-Y le salen pececitos de la calavera.
Largaron la risa de nuevo.
-No se haga mala no-sangre, Irma, que escuché que
nuestros retataranietos van a sacar a estos intrusos.
-Nada de intrusos, che, vieja sotreta.
-Calma, un poco de calma, señores.
-Es verdad, cambiemos de tema, ¿alguien sabe algún chiste
de vivos?
-Uf, ahí lo tienen a José y su humor blanco.
-Yo no escucho esas cosas, a mí me dan miedo las
historias de vivos.
-Los vivos no existen, son habladurías.
-Pero claro que existen, Omar, ¿quiénes son los que
vienen cada tanto a pasar un trapo por el mármol, si no?
-No sé, ya te digo, yo no creo en las historias de
supratumba.
-Cállense, cállense, que oigo ruidos.
-¡Silencio, canejo!
-Me parece que viene un vivo.
-Uy, qué miedo.
El anciano entró en la bóveda con paso inseguro. En una
mano traía un ramo de calas y con la otra se agarraba de la barandilla de la
escalera caracol.
-Creo que es Héctor, el marido de la tía Clara.
-Tía, mire quién viene.
-¿Qué m’hijita? No oigo nada.
-¡Cállense, les digo!
Cuando ya había descendido unos metros, el anciano
tropezó en un escalón y cayó al fondo de la bóveda como una bolsa de papas.
Todos los muertos se descostillaron de la risa.
-Che, es el marido de Clara, no se burlen así.
-Es que… es que… fue muy gracioso.
-Muy torpe, dirás, además qué importa, si total no nos
escucha.
-Sí que los escucho- dijo el viejo, estrenando su
condición de finado.
-Usted sí que tuvo una muerte ideal, Héctor, ni siquiera
van a tener que sacarlo para el velorio. Dígales que lo dejen acá nomás, así se
ahorran dinero, llantos y traslados.
-Jajajajaja.
-Jejejejeje.
-Quiás, quiás, quiás, quiás.
Nadie pudo contener la risa, pero el flamante óbito no se
daba por aludido.
-¿Sos vos, Clara? ¿Vieja?
-Sí, Héctor, soy yo, no te preocupes por nada que voy a
estar acá a tu lado.
-Eh, es que… es que yo tengo… bueno, tenía otra mujer.
-¿Qué?
-No te enojes, Clara, es Martita, vos la conocés, la
nieta de esa amiga tuya del club.
-Ah, no, viejo verde, pero si tiene 5 años.
-Ahora tiene 21, vieja, los años pasan.
-Jua, jua, jua, jua.
-He, he, he, he, he, he.
-Uy, si todavía los tuviera, me estaría descojonando de
la risa- dijo un desubicado.
-Héctor, deciles algo.
-Pero, Clara, entendeme, vos te moriste hace muchos años,
me dejaste solo.
-Jovato sinvergüenza, ¿vos creés que yo quería morirme?
¡No irán a traer a esa mocosita acá, yo revivo si pasa algo así!
Una nueva risotada recorrió toda la bóveda de los
Quintana Lafinur. Y siguieron así durante dos días y tres noches, ajenos a la
tonta creencia popular de que la muerte es un asunto triste.-
Dejo para el final una reflexión de su cosecha que guardo como
el mayor de los trofeos:
“Yo creo que cuando no hay nada que decir; lo
mejor, es no decir nada. Sumar sin sentidos al sinsentido, aporta a que uno se
confunda más y todo parezca peor”.-
Amigo Humberto;
para mi es un gran placer dedicarte esta entrada, no tengo regalos, pero si
tengo un montón de deseos: “Que tengas una vida llena de éxito y como persona, brilles en lo mas valioso de
tus sueños…gracias por darnos, ese ingrediente tan fino, elegante y selecto.-
GRACIAS POR COMPARTIR ESTE MOMENTO !!!
